« Maman, j'aime Mark », dit-elle. « Il m'a demandé en mariage. On se marie dans trois mois. Accepte-le, ou c'est fini entre nous. »
J'ai eu un frisson dans la poitrine.
« Tu me virerais ? » ai-je demandé.
« Je ne veux pas », dit-elle, les larmes aux yeux. « Mais je ne te laisserai pas saboter ça. Je le choisis. »
J'avais déjà perdu mon mari. Je ne pouvais pas la perdre elle aussi.
Alors j'ai tout avalé et j'ai dit : « D'accord. Je serai là. »
Mais intérieurement, je n'arrêtais pas de penser : je ne peux pas rester les bras croisés et regarder ça.
Le mariage était rustique et magnifique : poutres apparentes, guirlandes lumineuses, tout y était.
J'étais assise au premier rang tandis que ma fille descendait l'allée au bras de mon frère. Mes mains tremblaient sans cesse.
L’officiant a alors dit : « Si quelqu’un connaît une raison… »
Je suis restée immobile jusqu'à ce que mon cerveau reprenne ses esprits.
« Oui », ai-je répondu.
Un silence pesant s'installa dans la pièce. Emily se retourna, les yeux écarquillés. La mâchoire de Mark se crispa.
« Maman, dit-elle, assieds-toi. »
« Je ne peux pas », ai-je dit. « Emily, tu ne sais pas… »
« Tu ne feras pas ça », a-t-elle rétorqué. « Tu as eu des mois. Tu as choisi mon mariage. Il s'agit de toi et de tes histoires d'adolescents non résolues. »
« Ce n'est pas juste… »
« Si tu m’aimes, dit-elle d’une voix tremblante mais ferme, tu t’assiéras et tu me laisseras épouser l’homme que j’ai choisi. »
Les téléphones sont sortis. Les gens me fixaient. J'avais le visage en feu.
Je me suis assis.
